moisés mori / dos poemas de Arte y romance

En estos poemas, Moisés Mori da gravidez, más que gravedad, al doblez de la conciencia y a las cuerdas de la tramoya literaria y social. Y en ello (y en varios engranajes técnicos) se oye el mejor rumor de la poesía moderna, empezando por The Waste Land de Eliot. Pertenecen los textos a su libro Arte y romance, recién editado por KRK y ya adelantados por la revista El Cuaderno. Tras años de ofrecer la mejor literatura en obras mestizas entre el ensayo y la ficción narrativa, el autor nos entrega una muestra más de su talento.

Imagina que eres feliz

que no tienes futuro

ni pasado

que bebes y bailas

y te reúnes a hacer música

                                           con desconocidos

en los bares

que has abandonado a tu familia

sin trabajo

y tu hijo te busca pero no lo encuentras

y tocas la guitarra, percusión

de ritmo endiablado y libre

mestizo, tropical, voluptuoso.

Toda tu vida pende del instante

de la música eléctrica

                                   de tu pelo negro

(tal vez eres negro)

música y vida.

Imagina que has ganado la libertad

del héroe sin culpa

sin ataduras ni carencias

sin cabos ni fronteras

más allá del vacío.

¿Qué eres entonces? Ráfaga sin peso

gas de dolor

conciencia hueca. No eres nada

aliento sin repercusión

todo −y solo− flash y viento.

No suscribes sin embargo esta imagen

dudas

demasiada pompa, me dices,

mucho artificio

renuncias al siniestro trato.

Entonces imagina lo que quieras

suspira

y ponte las zapatillas

con rencor

quéjate del lumbago

lee, lee a Poe

mira a ver a dónde llegas.

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Jugaba al tenis Pollock.

Ah, no, que no era al tenis.

Jugaba al tenis Ginsberg.

Ah, no, que no era Ginsberg.

Jugaba Rothko al golf.

Ah, no, que no era Rothko.

Alto ahí. Pare. Name-dropping. Basura biográfica. Stop.

Almo reposo.

Melena de campana.

Invidia de las ninfas.

Con sus frescos racimos.

Ay, Panadera.

Y ríase la gente.

Campos de soledad, mustio collado.

Arañas melodiosas.

Quedéme y olvideme.

Buscas a Roma en Roma.

Himno gigante. Trilce. Doña Alda

¿En cuya oreja suena?

Axa, Jaén.

Entonces qué nos vence y nos doblega

qué nos arrastra al (ciego) dédalo

al alfil de Brancusi

y al mester de poesía.

Juego y alma: falacias.

Inteligencia dame. Golf, tenis, voleibol.

No hay huella sin temblor

ni nombre

                  sin dolor

ni amo sin esclavo.

Green y hierro. Clavel y espada.

Lira, laúd. Presencia, sed, aplomo

Carne, humores, rabel.

Trabajo, yoga, capital.

Imagina, si quieres, en inglés.

Imagine.

A Pollock

                  con las manos muy pequeñas

y seis dedos, seis padres, y un as de corazones

estampado en la ingle.

Imagina los trapos de Mark Rothko

los pañuelos

                     de Whitman

las sábanas de Lisi y Juan Ramón

el lecho de Procusto.

Imagine.

Que Celán se ahoga en el Sena

con una espina

que Beuys levanta catedrales

al dios de las cucharas y las enfermedades crónicas

o que Sylvia Plath juega

                                        al tenis

con su bebé (mulato, cholo)

mientras termina el perro de hornearse

y Allen Ginsberg se hunde

entre necios aullidos.

¿No tuvo Juan Ramón siquiera un cocinero?

¿Llegó a manejar Rothko las tarjetas de crédito?

¿el mágico

                   estropajo?

¿Vivía Galatea de moscas y de avispas? ¿de fados

                                                               y de efluvios?

Pues Brecht.

Ah, no que era Brecht.

Y en Roma misma a Roma no la hallas.

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moisés mori (Cangas de Onís, Asturias, 1950) ha publicado Lo inmortal y otros ensayos de literatura (Los infolios, 1991), Estampas rusas. Un álbum de Iván Turgeniev (KRK, 1997; 2007), El nombre es lento (Dossoles, 2004), Voces de Albania. Lectura en falso de Ismael Kadaré (Losada, 2006), De Büchner a Basarov (KRK, 2007) y Escenas de la de vida de Annie Ernaux (KRK, 2011).

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